“Amour n’est que roupie, extase sans soulas.
A quoi bon s’infecter le cœur de ces chimères ?
C’est ce mouchoir, sans doute, aux douceurs bien amères,
Gage sans fondement de promesse d’amour,
Mais sans trop espérer pouvoir l’offrir un jour ;
C’est le rêve éveillé d’une nuit sans étoile
Où l’on souffre vraiment quand le ciel se dévoile.
Oh ! ce mouchoir, vois-tu, j’aurais dû le jeter :
Mon amour eût gagné de ne point exister.
Mariage : poison ! Quelle erreur fut la mienne !
Quel était mon bonheur sans amour et sans haine !
Et je viens de le perdre à cause d’un mouchoir.
Comme une bête alors qui rugit sans savoir,
J’allais sur terre et mer, farouche, ivre, intrépide :
J’étais libre, Iago ! libre ! et j’avais le cœur vide,
Bête dans le brouillard aveugle des forêts.
Ce qu’on sait sans savoir ne s’enseigne qu’après.”
Une nouvelle adaptation en vers classiques français d’après l’œuvre de William Shakespeare.
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